| |||
|
|
|
|
Юная поэтесса Алёна Болбеко живет в Колбинке, сейчас она ученица 11-го класса. Ещё осенью она передала мне два своих стихотворения, которые я не смог сразу опубликовать, так как необходимо было уточнить некоторые нюансы. И вот случайная встреча в одном из магазинов райцентра. Она приезжала с сестрой, и с папой, который управлял автомобилем. Честно скажу, что приятно встретить «среди шумного бала» юное дарование. Не каждый день такое бывает. Поговорили, расставили все точки над «и». Алёна скромничает, говорит, что сейчас почти не пишет стихи. Нет времени. Оно и понятно: выпускной класс. Но ведь и время-то какое! Юность. Пора надежд. Пора любви. А значит, есть повод взять в руку перо, и написать обо всём об этом. Если дано. Не зарывать же талант в снег этой зимы. Думаю, эта публикация станет очередной точкой отсчёта в творческой судьбе нашей дебютантки. Алексей Мельков |
| Зачем писать стихи... |
|
Зачем писать стихи, Когда и так всё ясно? Зачем писать о нём, Когда любви той нет? Зачем мы не вдвоём, А врозь быть – так прекрасно!? Но в голове лишь мысли Об этом обо всём… Любить. Люблю. А толку?.. Любовь – она не вечна (хотя порой и вечной бывает иногда). Любовь – она коварна, Жестока, бессердечна. Любовь… она жила И будет жить всегда. Прости за то, что врозь, Прости за то, что было. Оставим напоследок ссор грустные слова… Прости меня, любимый, За то, что не сумела Простить. Меня, мой милый, Не забывай, любя… 
Сурова Стихотворение написано к 60-летию Великой Победы. Я не хотела, но она заставила, Я не желала, но в письме врала… Врала всё больше, с каждым днём, Без правила… Её убили, а я всё лгала. Лгала ночами долгими и тихими, Когда гром взрывов слышался вдали, Лгала, но часто я во сне лишь слышала: «Сестрёнка моя, милая, не ври…» Лишь мама дома тихо плакала, Когда читала строки из письма… Как я скажу своей любимой матери, Что её дочка, девочка мертва? Как я скажу, что милую кровиночку Убили немцы беспощадно и легко? Как я скажу о том, что мы с моей сестрёнкой милою Так друг от друга стали далеко?.. Сестрёнка, милая, прости что я оставила Тебя одну, от пуль не защитив… Прости, родная, но война заставила, Она заставила, тебя не пощадив… Я не могу сказать любимой матери, Я не могу, родная, ты прости… Пока живая, я пишу, что живы мы. Ты свою душу от печали отпусти. Я не скажу ей никогда, что ранена, Ты умирала на моих руках. И умерла… одну меня оставила. Так это странно: умерла, обняв… Обняв меня своею рукою нежною, Закрыв глаза, и тихо прошептав: «Не ври, родная, знаю – умираю. Похороните там, в родных местах…» И убирая волосы, красивые и нежные, С родного, чистого и белого лица, Я не забыла дни, где мы с тобою счастливы, Я не забуду дни, где вместе, до конца. … Конца… и очень жаль, не нашего. … Конца… как горько, только твоего… И пусть мне скажут: « От письма от вашего Одной лишь ложью веет. Для чего?» И опустив глаза свои печальные, Наполненные слёзами сполна, Я лишь отвечу, просто и отчаянно: «Да будь ты проклята, кровавая война!» 16.03.2010 |
|
|
|
|
